allégorie du photographe et son sujet 

Je suis là, silencieux.
Je parle peu. Je n’ai qu’une parole, au contraire des Hommes qui ne respectent rien.
J’observe la vie alentour, parfois je la prends.
Par mes yeux regardent des centaines d’yeux. J’honore chacune de mes proies d’une mort digne des précédentes. Je guette l’instant où les prendre sera leur évidence. Sans cruauté, jamais.
Elles viennent en moi soulagées, à la fin d’une respiration, quand le cœur bat tranquille, sereines.
La mort sous mes crocs est une étreinte, une célébration d’une infinie douceur.
Je ne tue pas, je nous unis dans le sang.
Les Hommes avec leur troupeau viennent ici souvent, je le sais, nous le savons, ceux en moi le savent. Aujourd’hui j’observe un Petit Homme, depuis deux aurores.
Il tremble sous l’arbre où il a été oublié. Il est jeune et ignore comment manger l’herbe et les feuilles. Il est couché maintenant, écrasé par la faim. Je sens la souffrance en lui, la souffrance de tous ceux qui l’habitent.
Les Hommes dévorent, sans respect.
À ceux qui prennent la vie sans dignité, ne les attendent que souffrance et résignation.
Lui n’est pas comme les autres. Il est triste, seul, abandonné, mais lui ne sent pas la peur de mourir.
Je pourrais l’inviter en moi, je suis une famille entière.
Je m’approche doucement. Il est trempé de détresse, son corps en pleurs pareil à l’automne.
Sa solitude est infernale, elle doit cesser.
Je vais t’accueillir mon enfant, enfin tu seras aimé, comme je les ai tous aimés, et nous voyagerons sous la lune, et un soir nous irons à la terre, ensemble.
Je ne te prendrai pas Petit Homme.
Tes pères ne t’aiment pas, ils t’ont lié. Tu es attaché et je ne peux t’aimer que libre.
Notre histoire est au-delà de toute stratégie.
Lâches, ils ont fait de toi leur appât.
Des Hommes s’en viennent, satisfaits de se croire plus intelligents, eux, les vils qui ont tardé à surgir, espérant te voir répandre.
Ils me frappent, tous.
Je sais que tu m’aimes, tu cries pour qu’ils cessent. Tu as réussi à fuir, tu m’as même caressé quand j’ai mordu ta chaîne, qu’au moins l’un de nous soit hors d’eux.
Ma salive a le goût du sang, je m’entends me briser.
Ils frappent, encore.
Hâte-toi, je ne soutiens plus leurs talons, mon souffle manque. Je tiendrai jusqu’à ce que tu disparaisses sous les arbres.
Puis je partirai, moi aussi.
Adieu Petit Homme, je t’aime, puisses-tu m’emporter sous la lune, et vivre dans tes yeux.

Je me souviens de mon corps comme d’un chaos debout, ne se couchant que pour le sommeil de sa folie ou pour l’amour d’une femme. J’étais jeune et déjà possédé de mots. Le Verbe secouait le corps, ses abîmes. Comme s’il en retournait la part maudite. Plus tard, c’est lui, ce corps qui écrirait, m’écrirait, s’écrirait.
Trop de raison tue, il voulait vivre.
Il n’attend que ça le corps : que l’onfasse de lui le grand livre sensoriel et vertigineux où puisse se lire l’essentiel de notre identité. L’appauvrissement du langage (sa frivole désincarnation), fait beaucoup de morts… « dans l’âme ». C’est parce que nous ne sommes pas ou plus en mesure de nommer notre mal-être que nous ne nous imaginons plus en mesure d’en guérir. Et pourtant, ils existent, ces mots des profondeurs – voix de nos instincts éclairés – capables de nous sauver, par une espèce de danse intérieure, de nos désaccrods avec nous-mêmes.
Dans Corpus scripti, j’essaie de dire en quoi, à rebours de la névrose générale, il est encore possible, le rare et troublant désir de « tressaillir pour une autre vie ».

Marcel Moreau
quatrième de couverture du livre corpus scripti, 2002 – Denoël

Jean-François nous dit ce qu’il a appris et ce qu’il désapprend.
Jean-François se méfie des chemins, leur préférant l’espace.
Jean-François respecte trop sa soif pour manquer d’eau.

Hiko, Marcel, le Loup, l’Enfant, le prophète …
les héros de Jean-François,
ce ne sont pas des créatures tout en douceur.
« le loup qui comprend l’agneau est perdu (…) » disait Michaux.

Jean-François dit partir.
Mais pour lui partir, s’évader, c’est se construire.
Faiseur de lucidité, il sait que toute pensée qui ne se cherche pas devient une morale sans issue
Il sait que tout lui reste encore à faire, jusqu’à l’aurore.

Pierre Dailly

textes et photographies de Jean-François Spricigo
les éditions les pierres
mai 2012 | 12 x 12cm, imprimé sur papier recyclé | 68 pages, 8 photographies  | 10 €

Se dévaster pour enfin renaître
toutes ces histoires à l’aune desquelles j’ai existé
toutes ces histoires à vivre d’autres vies, sentir d’autres mains
s’unir solitaire, tromper la solitude
silence peuplé d’absence
tant de femmes, d’enfants
d’animaux
des hommes aussi, âgés souvent
j’ai aimé, tant aimé
tout s’arrête, commence, vole en éclats
assez pour éclairer la nuit
assez pour la croire aurore quand s’endort le crépuscule
le souvenir n’a pas d’odeur
à peine une image
les larmes ça rend flou, forcément
j’ai tant aimé ces chiens, ces chats, ces vaches et ces ânes
je les ai retrouvés si souvent
toujours ils m’attendaient
toujours ils m’apaisaient
et Mademoiselle Multiple
si folle à nos débuts, si amère à son départ
son dos à nouveau s’éloigne, et moi qui la regarde
les bras vides d’elle
soudain disparaît
et laisse au vent le soin d’expirer
tant d’amour
tant que j’en suis tombé
de si haut
et combien encor
les yeux peinent à suivre ce cœur qui bat, se bat, me bat parfois
mais toujours m’accompagne
alors je l’aime
et je vis.

extrait d’une lettre d’Anaïs Nin à Marcel Moreau – 1972
Comme poète, vous avez atteint des couches de l’expérience dont les psychologues ont dit tout bas l’existence, et auxquelles la plupart d’entre nous refusaient de croire. Mais moi j’y crois, et je suis très impressionnée – en tant que poète et en tant que femme. Il ne s’agit pas d’un nouveau livre à lire, il s’agit d’une nouvelle vie à vivre; comme si, telles les plantes, nous ignorerions jusqu’à ce jour combien de tentacules, combien de feuilles, combien de pistils, combien de parfums différents renfermaient nos corps. C’est un livre qui agrandit l’être et le fait aller plus loin qu’il n’a jamais été dans ses propres réactions. Le vrai révélateur. Je ne pourrais vous dire toute la subtilité, tout le caractère à la fois sensuel et intellectuel de la langue que vous avez utilisée et qui permet à notre corps comme à notre esprit, de réagir et d’emprunter les allées que vous avez ouvertes…

Ouvrage collectif autour de l’écrivain Marcel Moreau.
avec des textes, dessins, peintures et photographies de :

Lydie Aryckx
Jean Dubuffet
Anaïs Nin
Michel Onfray
Jacques Sojcher
Jean-François Spricigo
…

Revue Ah !
les éditions Cercle d’Art
2012 | 248 pages | broché | 19.20 €
EAN: 9782702209837

exposition collective :

Yann Arthus Bertrand
Nicolas Bruant
Jean-Marc Coudour
Michel Vanden Eeckhoudt
Elliot Erwitt
Frank Horvat
Sarah Moon
Paul Sarosta
Jean-François Spricigo
Joel-Peter Witkin

et
Peinture de Jacques Monory, sculptures de Ruth Adler

exposition collective :

Claude Alexandre
Martin Becka
Nadia Benchallal
Philippe Bertin
André Boulze
Pascal Elliott
Jean-Pierre Favreau
Flora
François Fontaine
François Gillet
Françoise Huguier
Irina Ionesco
Dominique Mérigard
Sarah Moon
Claude Nori
Catherine Noury
Françoise Nuñez
Bernard Plossu
Elizabeth Prouvost
Hervé Saint Hélier
Philippe Salaün
Jacqueline Salmon
Barbara Sieff
Jeanloup Sieff
Sonia Sieff
Jean-François Spricigo
Claire de Virieu

World Spay Day is an annual event of The Humane Society of the United States and Humane Society International to inspire people to save animals’ lives by spaying or neutering pets and feral cats. World Spay Day officially takes place on the last Tuesday of February—but events will be running all through the month! The 17th annual World Spay Day is Feb. 28, 2012.

“Mog”

Mon Ami
par Marcel Moreau

À l’intime de ses sens en éveil, il y a déjà ce « léger tremblement du regard » au bout duquel le visible, à coup sûr, commencera une autre vie, plus vraie que la précédente à la remorque de ses seules apparences. Le regard insiste, le « léger tremblement » de même : il en résulte un invisible dont les épiphanies s’obtiennent tantôt au « grattage », tantôt à l’« arraché, ou encore à la « caresse ».
La photographie, chez Jean-François Spricigo, semble bel et bien avoir été précédée un bref instant – l’instant d’une fulgurance – d’un regard tourné vers ses propres profondeurs, de chair et de sang. L’œil intérieur sait ce qu’il fait, et pourquoi il le fait, quand il conditionne l’acuité de sa perception à l’expérience qu’il a des plongées vertigineuses dans les fosses abyssales du corps, là où se situe tel visage englouti de lui-même au départ de toutes ses transfigurations. Je connais cela aussi en littérature, lorsque, par exemple, les mots en train de s’écrire tirent l’essentiel de leur vérité des mouvements qu’imprime à leur contenu ma vie organique, en prise sur les « entrailles » du langage. Il est des moments où un art, quel qu’il soit, n’est jamais plus péremptoire qu’au détour des « phénomènes atmosphériques » qu’il provoque en faisant se rencontrer dans une anatomie donnée la violence d’un « putsch » et la délicatesse d’une poésie.
J’ai déjà eu l’occasion de dire et d’écrire tout le bien que je pensais du talent de Jean-François, à quoi j’ajoute le prix que j’attache à son amitié. Je ne me sens pourtant pas suffisamment « de mon temps » pour accorder aux images une attention plus considérable que celle que requièrent les mots.
Mais ses images à lui ont du « vocabulaire ». Leur auteur lit, aime lire, il en reste quelque chose dans le son qu’elles émettent, pour qui a l’oreille fine. De par ce son, elles m’invitent irrésistiblement à m’y arrêter, outre qu’elles ont le don, mine de rien, de ne jamais laisser indifférente mon aventure personnelle, vécue à haute température, entre Verbe et Vénus.
J’ai évoqué à leur propos, au début de ce texte, un « léger tremblement du regard ». Léger mais point volatile, puisqu’il est à l’origine de quelque salubres perturbations, infligées à l’esprit de géométrie sitôt que ce dernier prend sa part des illusions d’optique. Que l’on me comprenne bien, par « léger », j’entends une gravité (un largo ?) mettant ses pas dans ceux d’un dansable (en somme une clairvoyance donnant des signes de lévitation… ). Quant au tremblement, son épicentre et ses répliques sont sans doute à chercher du côté d’une révolte de tous les sens devant la réalité du monde tel qu’il est et qu’il va, davantage que du côté de leur dérèglement, l’art des secousses libératrices y gagne ses lettres de noblesse.
C’est beau, fort et inaugural à la fois…

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Publication

2010

• en famille, catalogue de l’exposition

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Presse papier

2010

• 03.09    Le Courrier

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Presse radio

2010

• 02.10    La Première – Journal de 13h
• 02.06    Musiq 3 – Journal de 13h

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Presse TV

2010

• 01.23    No Télé – Info HO

12 photographes issus d’une anthologie amoureusesur le thème du cheval. Ouvrage conçu et réalisé par Robert Delpire.

Exposition collective avec :

Antoine Agoudjian
Henri Cartier Bresson
Elliott Erwitt
Sarah Moon
Marc Riboud
Guy Le Querrec
Philippe Lopparelli
Sebastiao Salgado
Jean-François Spricigo
Michel Vanden Eeckhoudt
Giampaolo Vimercati
Zsuzsanna Wagenhoffer